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第0274章一个人吃两碗面(第1/2页)
老猫说，干他们这一行的，最怕的不是死，是饿。
说这话的时候，他正坐在苍蝇馆子最角落的那张桌子前，面前摆着两碗热气腾腾的牛肉面。一碗放在自己面前，一碗放在对面。对面的椅子空着，没有人坐，但他还是把筷子工工整整地搁在碗沿上，像是随时有人会推门进来，笑着说“来晚了来晚了”，然后坐下呼噜呼噜地吃面。
没有人来。那个人永远不会来了。
苍蝇馆子藏在江城南岸汽修厂背后的巷弄里，招牌被油烟熏得看不清字，门口支着一口大铁锅，老板是个六十多岁的老头，背驼得厉害，下面的时候整个上半身都快埋进锅里。这家店开了二十年，门面没换过，老板没换过，连墙上贴的菜单都没换过——红纸黑字，写着“牛肉面”“肥肠面”“素椒面”，纸边卷得不像样，被蒸汽一熏，黏糊糊地贴在墙上，像一块块揭不下来的旧伤疤。老猫隔三差五来这儿，从不同的人接头，谈不同的买卖，吃同一碗面。老板认识他，从来不问他要什么，端上来的永远是牛肉面，大碗，多放辣，加一份香菜。老板知道那个人已经很久没来了，但老猫每次还是点两碗。
外面的雨从半夜开始下，到凌晨还没停，淅淅沥沥的，敲着棚顶的铁皮，像一把生了锈的指甲在铁皮上挠。巷弄里的积水顺着墙根淌，泛着油花，漂着几个空烟盒。江城的秋天就是这样，雨一下起来就没完没了，把整座城市泡得又湿又冷。
老猫低头吃面，吃得很慢。他不赶时间。今夜没人等他接头，没人让他传递情报，没人会在他吃面的时候突然坐到他面前，把一个信封塞到他手里，然后若无其事地拿起筷子说“这家的辣椒还是不够辣”。
那个人已经不在了。线人老孙，三个月前暴露，被阿KEN处理在滨江路的废弃码头。等老猫赶到的时候，只来得及从水里捞出他的一只鞋。鞋底还藏着一张没送出去的纸条，被水泡烂了，一个字也看不清。
老猫把那张纸条晒干，夹在钱包最里层，和身份证放在一起。他不迷信，也不矫情。只是觉得，老孙是替他死的。那天本来该他去码头。老孙说，你腿上有旧伤，不能跳江。我替你跑一趟吧，回来你再请我吃面。这一趟没回来。所以老猫每次来都点两碗面。一碗自己吃，一碗替老孙吃。面凉了坨了他也不催，就那么放着，放到自己吃完了，对面那碗一口没动，才起身结账。
老板过来收碗的时候，看着那碗坨掉的牛肉面，沉默了一瞬，什么都没说。他已经习惯了。这个老主顾每次来都点两碗，每次都会剩一碗。刚开始老板觉得浪费，后来看见老猫付钱时手腕上那道刺青——一把缠绕着毒蛇的长矛，老板年轻时候也当过兵，认识那标记。从那以后，那碗没动过的面他收走的时候格外小心，像是收走一份供品。
陆峥推开店门的时候，老猫的第二碗面已经坨了二十分钟。面条吸饱了汤，涨成黏糊糊的一团，牛肉片被泡得发白，香菜蔫蔫地贴在碗沿上。老猫没有抬头。他的筷子还捏在手里，指节粗大，虎口有厚厚的老茧，那是多年握枪磨出来的。这双手杀过人，也救过人，现在端着一碗再也等不到人吃的面。
“坐。”老猫说。
陆峥在他对面坐下，目光落在那碗坨掉的面条上，没有说话。他今天没穿那件灰色风衣，换了一身深蓝色工装，头上扣着棒球帽，看起来像个下了夜班的汽修工。
“你选的这地方，导航都找不到。”陆峥说。
“找得到就不叫苍蝇馆子了。”老猫从筷筒里抽了双新筷子，放在陆峥面前，然后指了指那碗坨掉的面，“吃不吃？”
陆峥看了看那碗面。牛肉面的汤已经凉透了，上面结了一层薄薄的白色油脂，像冬天河面上冻住的浮冰。他没有犹豫，拿起筷子把面碗端到自己面前，低头吃了一口。面坨了，汤凉了，牛肉嚼起来像橡皮。他咽下去了。
老猫看着他，眼神变了一下。不是惊讶。是那种被什么东西轻轻捏了一下的微动。
“你不问问这碗面是谁的？”
“问了你会说吗？”陆峥又吃了一口，“不问，至少还能多吃两口。”
老猫笑了一下。那笑声很轻，像是从被冻伤的肺叶里硬挤出来的，咝咝的，带着一股子陈年烟味。他掏出烟盒，是那种最便宜的软白沙，抽出一根叼在嘴里，没有点。
“你和她搭档多久了？”老猫忽然问。
陆峥抬头：“你问这个干什么？”
“随便问问。”
“你老猫从来不随便。随便的人活不到现在。”
老猫把没点燃的烟从嘴里拿下来，捏在指间转了两圈。他的手指很稳——常年酗酒的人手会抖，常年握枪的人手反倒稳得像磐石。然后他缓缓开口：“苏蔓死了，昨天阿KEN出手的。在江城市人民医院后门，伪装成抢劫杀人，身中四刀，刀刀避开要害，最后一刀才捅心脏。不是灭口，是泄愤。”
陆峥没有说话。但他的筷子顿了一下，夹起来的面条落回碗里，溅起一小片凉透的油花。夏晚星如果知道这个消息，那张永远带着三分疏淡的脸上会是什么表情。会哭吗？大概不会。夏晚星这个人，越是难过的时候越不肯让人看到表情——她会站在公司落地窗前，看着窗外车水马龙，说“知道了”，然后转身回会议室。
“她出卖行动组频率那次，间接害死了老孙。”老猫的声音很平，像在念一份跟自己无关的报告，“老孙是我在江城最老的线人。跟了我五年，从来不多问，不多要，给多少钱他办多少事，不挑不拣。他家有个男孩，有先天性哮喘，那年冬天吸进冷风突然发作，送到医院人已经没了。老孙没掉一滴泪，第二天照样跟我去盯高天阳的车队。从那以后他跑任务比从前还拼命。我问他为什么，他说，儿子不喘了，他也就不用再攒钱了。”
他把烟重新叼回嘴里，这次点燃了，猛吸一口。打火机是老式煤油机，火苗在穿堂风里摇摇晃晃，照得他半张脸忽明忽暗。烟雾从他鼻孔里喷出来，在昏暗的灯光下散成一团模糊的灰。
“她害死过一个父亲。昨天，她又被人像宰一条野狗一样宰了。我还是觉得她不该这么死。被自己人当弃子处理掉的人，连坟头都不会有。可我说不出来为什么。”老猫用手指敲了敲桌面，声音沉下去，“我们这行，不该有这种想法。”
陆峥把筷子放下，看着老猫。沉默持续了很长时间，长到苍蝇馆子的老板都忍不住从灶台后面探出头来看了他们一眼。然后他开口了：“苏蔓的弟弟，叫苏禾，今年十四岁。患有遗传性脊髓性肌萎缩症，需要长期药物维持。苏蔓每个月给医院交八千块的医药费，她当医生的工资交不起，就从陈默那里拿钱。她给夏晚星的通讯频率上安的窃听器，是在护士站值班的时候放的，她事先把沈知言的病历调走了，为的是让行动组以为沈知言的病房被人闯过。但她把真的病历藏在档案室三排的架子后面，没有交给陈默。她怕沈知言的病情被人知道。她到死也没交出那份病历。”
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陆峥的语速很慢，像在法庭上陈述证据，“陈默答应她，事成之后送她弟弟去国外治疗。她信了。”
老猫的烟夹在指间，烟灰自己落下来，掉在那碗已经凉透的牛肉面上。他没有去擦，只是捏了捏眉心。他眼角有许多皱纹，那些不是笑出来的。
“你知道吗，”他说，“老孙也抽烟。活着的时候老咳嗽，抽得肺都快烂了，怎么骂都不戒。他死的那天，我把他口袋里剩的半包云烟掏出来，全点着了，插在码头的泥地里，风吹得烟灰飞了我一身。我对着那排烟说，欠你的人，我替你出气。”他的声音骤然塌下去，像被抽空了一样，“现在我找不到人出气了。苏蔓死了，阿KEN杀了她，阿KEN又是听陈默的令。陈默这个王八蛋，当年被警校开除的时候还在操场上跑了最后一圈，说自己是清白的。我们一个圈子里的人，怎么就走到这一步了。”
陆峥端起茶壶，给老猫和自己各倒了一杯。茶水是早上沏的，已经凉透了，喝在嘴里有一点涩。苍蝇馆子的灯光昏暗，把他们的影子拉得很长，投在斑驳的墙面上，像两个被揉皱了的人形。
“夏晚星还不知道苏蔓的事。她只知道苏蔓背叛了她，不知道苏蔓为了弟弟做这些。”陆峥顿了一下，“我还没想好怎么跟她开口。怕她知道苏蔓死了反而内疚。你这个老酒鬼跟我说说，怎么跟一个人开口说她的闺蜜既害了她又为她留了底线，然后死了——你觉得有人能面不改色地听完这句吗？”
老猫把烟头掐掉，捏在指间碾了碾，碾到烟丝碎成粉末才停下来。他反问：“你怕她内疚，还是怕你告诉她的时候自己会跟着难受？”
这次换陆峥沉默了。他低头吃面。面坨到不能再坨，凉到不能再凉。他一口一口地吃，吃得干干净净，连最后一片泡白的牛肉都嚼碎了咽下去，然后把碗轻轻放在桌上。
“两样都怕。”他把筷子放在碗沿，和老猫之前放的那双并排，两根细木棍齐齐整整，像两个并肩站着的哨兵，“但我更怕瞒着她。瞒着不说，到头来比说了更难受。”
老猫盯着那双筷子看了很久，然后从口袋里掏出一个信封，放在桌上推过去。
“这是苏蔓最后交出来的东西。她死之前托一个护士递给我的。护士说苏蔓被追的时候跑进医院后巷，从急救通道的侧门塞进护士手里，就说了四个字——‘给我弟弟’。护士等了整整两天没人来取才通过黑市渠道辗转联系上我。”信封没有封口，边角沾着几滴暗褐色的血迹，已经干透了，血痕裂成细碎的纹路。陆峥打开信封，里面是一张银行卡和一张折得整整齐齐的纸条。纸条上压着江城人民医院的抬头，字迹潦草，歪歪扭扭，但每一笔都写得极用力，像是把全身力气都用在了这几十个字上。纸条写着：“给苏禾：姐要出趟远门。卡里有五万三，够你半年的费用。好好听护士的话。姐这一辈子做过很多错事，但你是对的。姐错了的事，别学姐。”
下面是两行小字，一行留给她弟弟：“每天的药都写清楚了，早上八点和晚上八点各一次，护士站的赵姐知道怎么注射。姐没回来你也不要慌，赵姐会教你怎么自己打针。”
另一行，是写给夏晚星的。字迹和前两段明显不同，写得更慢，更用力，笔尖把纸面戳破了几个小洞，像在泥泞的雪地上一脚深一脚浅地留遗言：“晚星姐：对不起。我不求你原谅我。我只求你一件事——我弟弟苏禾，在人民医院住院部六楼612床。他什么都不知道。如果有一天他问起我，你就说我出国进修了。别让他知道我是什么人。”
陆峥把纸条重新叠好，装回信封。手不太稳，叠了三次才对齐边角。
“她弟弟还住在医院。没人去接。”他说。
老猫嗯了一声，然后从怀里摸出一个油纸包，拆开是两只白瓷小酒杯。他把两只杯都满上，一杯递给陆峥，一杯搁在那碗坨掉的面碗旁边。
“让你搭档去接弟弟。”老猫说，“我们这行，人命不值钱。但欠活着的人的东西，得还。”
陆峥端起酒杯，碰了一下老猫的杯沿。两只旧瓷杯在凌晨的苍蝇馆子里发出极轻的一声脆响，像两个疲惫的灵魂在冷风中用力互相靠了一下。老猫把另一只杯子端起来，朝空椅子晃了晃，一口灌下。那只杯子的杯沿沾了一小片干涸的葱花，他没有擦，就那么喝下去。
“陆峥，”老猫放下杯子，“你说人死了，还会冷吗。”
窗外的雨不知道什么时候变小了。从淅淅沥沥变成了若有若无的雨丝，细细的，像谁在天上撒了一把灰。巷弄里的积水倒映着头顶偶尔漏出云层的一点月光，路面上的油污被冲开又聚拢。汽修厂后院亮着一盏孤零零的白炽灯，蚊虫绕着灯罩撞出细碎的扑翅声。
陆峥没有回答他。他站起来，把那张纸条装进贴身口袋里，拍了拍毛衣前襟上沾的面汤渍，然后说：“下次换家店。这家的辣椒确实不够辣。”
老猫笑了。这次是真的笑了，笑得皱纹全挤在一起，像个被岁月磨光了棱角的旧壶。他在桌上扔下几张皱巴巴的钞票，三碗面的钱，一碗也没少算。那碗坨了的面他也付了。然后他站起身来，从兜里摸出老孙那半包烟，又抽出一根，倒插进面碗里，直直地立在凉透的汤底，像码头泥地里那排烟，又像一炷迟来的香。
陆峥走到门口，回头看了一眼。那根烟还立着，瘦瘦长长，影子投在桌面，像一个人孤零零的背影。
“走吧。”他说。
老猫没应声。他抱着那一袋纸钱推开店门，蹲在巷子墙角的大树底下，用打火机一张一张点着。煤油火苗舔过纸边，纸灰被风卷起来，打着旋儿飘进滴水檐下。他没有祷告，只是蹲在那里看着纸钱烧完，像每次从码头回来他做的那样。风一吹，余烬四散，他在迷眼的烟灰里站起身，把煤油机揣进裤兜。
陆峥收回视线，转身走进凌晨的雨里。他知道老猫不需要安慰，老猫只需要把欠老孙的那碗面，一碗一碗地吃下去。就像他自己，也要把苏蔓留下的这碗面——这张纸条，这个弟弟，这笔账——一口一口地咽下去。
口袋里那封沾着血点的信，在他指间压得严严实实。待会儿见了夏晚星，他会把纸条放在桌上，一封封摊开。先从最后那张薄薄的、戳破了好几个小洞的信纸开始。