第477章收束

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    门轴发出尖锐嘶鸣，门缝扩大成一道光，一道沟，直到彻底洞开。
    周大抬头，望向城外那个正策马走近的人。
    ——
    肖尘驰到城门前。
    戟身嵌入太深，将戟刃从门板中斜拖出来。包铁门板被撕开一道狰狞的裂口，木屑纷飞。
    他冲着那二十几个浑身浴血的斥候点头。
    “辛苦了。”他说。
    身后八百骑兵，如开闸之水。
    ——
    白银城的守军在这座城里安逸了太久。
    他们不是没有兵甲。恰恰相反，西门家养兵极厚，每个家兵的披甲都是精铁打制的明光铠，刀枪是百炼精钢，战马是从北疆贩来的良驹。
    他们站在城门内的校场上时，甲叶铮亮，旗帜鲜明，足以让任何进城的外地官员羡慕。比之禁军不落分毫。
    但这兵甲是发下来的，不是战场上挣来的。
    刀是磨得锃亮，却没砍过带温度的肉。
    战马见过最大的阵仗，是每年秋猎时追几只被围进死角的野兔。
    此刻他们匆匆聚拢。
    没有将领发布清晰的号令，因为将领们也不知道该发什么号令。
    百年来白银城从未经历过兵锋。
    有机灵点儿的人喊：“列阵！列阵！”
    于是他们乱糟糟地列阵。
    阵型还没摆齐，黑色的骑兵已经从城门洞灌了进来。
    那不是列阵能挡住的东西。
    骑兵冲击步兵，从古至今都不是对等的战斗。
    百炼精钢对百炼精钢时或许还有希望，但百炼精钢对从未出鞘的刀，悬念只有一个——
    跑得够不够快。
    前排的枪兵都不知道把枪杆放平。
    黑色战马冲到跟前时，有人抛下枪扭头就跑，有人闭着眼睛往前胡乱一捅，有人站在原地一动不动，像被蛇盯住的青蛙。
    然后他们被撞飞，被踩踏，被雪亮的马刀划过咽喉。
    城门将站在城楼上，看着这一切。
    双腿像灌了铅，想跑，跑不动，想喊，喊不出。
    他看见那些黑色骑兵从他守护了十几年的城门涌进来，像决堤的洪水，像燎原的山火。
    他看见那个叫肖尘的男人策马从城楼下经过，甚至没有抬头看他一眼。
    ——
    白银城的主街，从未经历过这样的场面。
    这条街是西门家祖辈经营了数代的骄傲。
    两丈宽的青石路面，每一块石头都打磨得平整光滑；两侧商铺的匾额都是名士题写，烫金的、洒银的、乌木的、紫檀的；连街边的拴马桩都雕成瑞兽模样，披着彩绘，威风凛凛。
    平日里，这条街上走的是穿绸缎的西门家旁支子弟、乘小轿的内眷、骑着高头大马的世家清客。
    寻常百姓走这条街要低头，要贴着墙根，要小心别把布鞋沾了灰。
    此刻，这条街上只有尖叫和狂奔。
    一个穿绛紫锦袍的中年人踉跄着从绸缎庄里冲出来，试图往巷子里钻，被一匹战马擦身而过，吓得瘫坐在墙根，裤裆湿了一片。
    一个描眉画眼的妇人尖叫着扑进自家铺子，把身后一个丫鬟关在了门外。
    丫鬟拼命拍门，哭着喊“太太”，门内毫无回应。
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    没人理她。骑兵从她身侧掠过……
    这些人习惯了高高在上。习惯了把进城的农夫挡在门外，习惯了把压榨干净的小商人打断腿扔出城，习惯了在这座城里活得像人上人。
    他们从没想过，有一天自己也会跑。
    不是走，不是避，是像野狗一样夹着尾巴，慌不择路地逃。
    ——
    周大带着他的人，堵住了西门家别院的侧门。
    这是事先划定的责任——西门家正宅在城北，此时肖尘的人马正往那边压。他要做的，防止那些“人上人”从狗洞里钻出去。
    院墙内隐隐传来哭喊声、器物砸碎声、慌乱的脚步声。
    一个年轻的斥候凑过来，低声问：“队长，冲进去不？”
    周大望着那扇紧闭的侧门，沉默了片刻。
    “不急。”他说，“让他们再跑一会儿。抄家是正门那队人的事儿。”
    城楼上，城门将终于找回了自己的腿。
    但他没有跑，只是缩了起来。祈祷那群人把他忘了。
    ——
    城北，西门家正宅。
    西门祉站在台阶上，腿肚子在裤管里轻轻打着颤。他把手背在身后，十指绞在一起，用尽全力才让那颤抖不被人察觉。
    他身后是二房的几位叔伯、几个不知所措的家丁、一群花钱养着的江湖奇人。
    更远处，正堂那扇半掩的门后，隐约可见西门裕负手而立的剪影。
    他没有出来。
    西门祉咽了口唾沫，把目光投向面前这支他仓促集结起来的“军队”。
    整整六百人，西门家养的家兵，都是20岁左右的青壮。不仅铠甲鲜明。连个头都是仔细挑选过的。
    此刻全被他调来了，被塞进这座宅邸并不宽敞的门前空地，排成一个四四方方的阵型——这是他知道的的、唯一能称得上“军阵”的东西。
    逢年过节，拜天祭祖。这队兵走出去很是气派。
    此刻那六百人站得也确实横平竖直。
    枪兵的枪尖朝天，整整齐齐就是没有打仗的样子。
    阳光照在他们崭新的明光铠上，反射出刺眼的光芒，晃得西门祉几乎看不清那些士兵的脸。
    他看不清他们脸上恐惧的表情。
    这里面一个打过仗的都没有。
    ——
    马蹄声从街口传来。
    不疾不徐，像饭后遛马。一下，一下，蹄铁叩在青石板上，清脆，稳定，带着某种从容的节律。
    西门祉握紧的手心里全是汗。
    那红马从街角的阴影里踱出来。马上的人玄衣未甲，手里倒提一杆长戟，戟尖拖在地上，在青石板上划出一道细长的、断续的白痕。
    肖尘勒住马。
    他望着眼前这个方阵，然后偏了偏头，目光越过那些抖动的枪尖、闪烁的甲光，落在方阵后台阶上那个身穿锦袍、努力挺直腰杆的中年人身上。
    他什么都没说。
    但他身后，骑兵正缓缓汇聚。一骑，两骑，十骑，五十骑。蹄声从零落变成密集，从街口、巷尾、侧翼的岔道，不断有黑色的骑影聚拢过来。
    他们沉默地立在肖尘马后，像收网的渔人拽紧绳索前最后的松弛。

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