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秋生记不清自己是第几次从那样短的、黏稠的梦里醒过来了。
他蜷在一具小小的、骨节凸出的身体里，脊背抵着土墙，墙缝里渗进来的夜风像刀片一样刮过他肋条分明的胸口。
他一睁眼，便觉出自己又成了个婴孩，浑身的骨头软塌塌的，可他心里头藏着七八岁孩童该有的懵懂与惊惶，而更深处，还蛰伏着另一个沉甸甸的、被封印多年的魂灵——那是云华。
天庭太子，金眸黑发，袖袍一拂便是一方云海翻涌的云华。
这具身体里的记忆像两条河汇在一处，浑浊的、清冽的、温热的、冰冷的，搅得他每夜都梦见自己在半空中往下坠，坠不到底，便猛地一哆嗦，睁眼便看见破败的屋顶、漏风的草席、母亲那张瘦得像干裂树皮的脸。
这一回他的运气不怎么样。
投胎的人家是逃难的农户，父亲瘦得像一把干柴，母亲也只剩一层皮裹着骨头，全家只有一条破旧的被子，白天裹着夜里盖，连一口像样的米汤都喝不上。
七八岁那年，云华是在一个清晨“醒”了过来。
像是沉在水底很久的人猛地窜出水面，那些属于天庭的记忆、属于赵华前世的悲欢、属于云华太子从前的傲慢与矜贵，一股脑地涌了回来，灌满了这具瘦小的、干瘪的、还在发着低烧的孩童身体。
他躺在漏风的草棚里，睁着眼望着头顶那一小片被茅草割成碎块的天光，沉默了很久。
旁边，母亲正把自己碗里那半碗清得能照见人影的米汤倒进他碗里，父亲正蹲在草棚外面，把一块不知道从哪捡来的、带着泥的树根往嘴里塞，嚼得很慢，腮帮子一鼓一鼓的，像是在用力把什么东西咽下去。
云华低头看了看自己那双手，瘦得像鸡爪，指甲缝里嵌着洗不净的泥，手背上还有几道冻裂的口子。
他从前在仙界用这双手握笔、持盏、抚琴，指甲修剪得干干净净，甲缝里连一粒灰尘都不曾有过。
而如今这双手，正捧着半碗几乎不算是粥的米汤，米粒稀稀拉拉地沉在碗底，数得清数目。
他沉默地喝完了那碗汤，把碗还给母亲时，母亲枯瘦的手轻轻摸了摸他的头，那一触即离的、带着硬茧的触感，让他的心头像被什么东西不轻不重地拧了一下。
天灾来得比人祸更凶猛，乱世是从来不给任何人准备的时间的，是在你踏上那条路的那一刻才能意识到，乱世，来了。
第二年大旱，地里庄稼颗粒无收，树皮剥光了，草根挖尽了，连老鼠洞都被掏了七八遍。
秋生，也是如今的云华，从他记事的头几年，天地间便只剩下了“逃”这一个字。
他们从一座城逃到另一座城，从一片荒原逃到另一片荒原，身后是火光，身前是尘土。
路上的人像被大风卷着跑的落叶，三三两两，拖家带口，有的背着锅，有的牵着牛，有的怀里抱着一个安静得过分的孩子——那孩子多半已经没了气息，可母亲舍不得撒手，仍将那小身子贴在胸口，像揣着一块尚有余温的炭。
他们一路往南走，路上渐渐多了许多跟他们一样的人，拖家带口，面黄肌瘦，眼睛里是一种空洞的、被饥饿漂白了的茫然。
然后，人开始相食。
先是听说有人在野地里捡走了一具饿毙的尸体，拖到林子里处理，后来这种事便不再是秘密了。
路过的人看见了便假装没看见，鼻子闻到了便装作闻不到，因为所有人都清楚，下一个可能就轮到他们了。
云华亲眼看着自己的弟弟被饿死。
那个尚在襁褓中的孩子，先是哭，后来不哭了，再后来连呼吸都细得像一根快要断了的线。
母亲将他搂在怀里，用仅有的一点米汤润他的嘴唇，可那嘴唇已经发紫了，像秋天被霜打过的茄皮。
弟弟咽气的时候，母亲没有哭，她只是坐了很久，久到秋生以为她已经变成了一尊石像。
然后她俯下身，将那小小的身子贴在自己脸侧，极轻地叫了一声他的名字，声音像风吹过枯枝。
秋生最后抱了弟弟一次，那个小小的、才几个月大的婴孩，头一回在他怀里咽下最后一口气时，身体还是温热的，指尖还蜷着，像是还想抓住什么。
母亲没有哭，父亲也没有哭，他们只是沉默地抱着那具小小的身体坐了一整夜，天亮的时候，父亲站起身来，抱着孩子走了出去。
他回来的时候，手里什么也没拿，只有嘴角沾着一点没擦干净的、油亮的东西。
母亲烧着火，火光映着她那张几乎看不出表情的脸，眼眶底下两道深陷的纹路。
秋生被父亲按住肩膀，面前是一只豁了口的陶碗，肉块被炖得酥烂，汤面上浮着一层薄薄的金黄色油脂，在碗沿边上凝成细小的油珠，在火光底下微微晃动。
肉被切成了均匀的小块，边缘炖得微微卷起，肉质纹理在筷子尖下轻轻散开，渗出一缕缕棕褐色的汁液。
秋生离得近，那股气味顺着一缕热气钻进鼻腔，带着一种肉食特有的、被香料遮掩过的焦甜，可在那甜味的底下，他闻到了另一层东西——像是铁锈，像是雨后被翻开的新土里渗出来的那种生腥，像是某种在他舌尖上从未尝过、却刻在他更深的记忆里的古老味道。
秋生看见自己的手——那双小小的、指节突出的、指甲缝里塞满了泥垢的手——在微微发抖。
他闻见那股气味了，甜中带腥，像是铁锈掉进了一锅烧开的水里，又像是秋天收割过的稻田里残留的稻茬被雨水泡烂了的味道。
那气味从碗里升起来，热腾腾地扑在他的脸上，钻进他的鼻腔，顺着咽喉一路滑下去，在他的胃里拧了一个结。
父亲没有说话，只是一只手按着他的肩膀，另一只手将那碗往他面前推了推。
那只手的力道很轻，却重得秋生喘不过气来——那是活命的力气，那是让你活下去的唯一的路，你走也得走，不走也得走。
秋生的牙齿咬得咯咯响，他感觉到自己的胃在翻涌，有一股酸涩的东西从喉咙口涌上来，他猛地偏过头去，呕了一口清水，可胃里什么也没有，只是干呕，一声接一声，像要把五脏六腑都翻出来晾一晾。
他看着那碗肉，看着汤面上浮着的那层薄薄的油光，看着肉块被煮得松散后露出的纹理——那是他曾经见过的某个画面，是他在仙殿里宴饮时，仙娥们端上来的一盘盘精致的菜肴，薄薄地切作片，齐齐地码着，佐以清亮的酱汁与青绿的葱丝，用银箸夹起时微微一颤，肉香便在满殿的灯影里散开。
仙娥们端上那盘菜时，嘴角是盈盈的笑意，像是在呈上一桩风雅的事。
他那时接过来，随意尝了一口，赞了一声“鲜嫩”，便放下了筷子，却从未想过那鲜嫩二字底下，是什么东西被切成了均匀的薄片，是什么生命被煮成了酥烂的模样。
此刻他看着碗里那些炖得酥烂的肉块，看着汤面上浮着的那层油光，那个模糊的念头忽然变得清晰起来，清晰得让他浑身发冷。
他忽然明白，所谓人相食，不是从今日才开始的。
在仙界那些高高在上的宴席上，在他们以为不过是“下界凡人的命数”的一次次游戏里，在他曾经轻描淡写地说过的“不过是个凡人罢了”的每一个字里——有些东西，早就被炖烂了，切碎了，摆上了看不见的桌案。
他那时未曾低头去看，不过是肉没有端到他自己面前罢了。
父亲按着他的手松开了。
秋生抬起头，看见母亲坐在灶膛的另一边，火光映着她的侧脸，她的眼睛干涩，没有泪，只是定定地望着那口锅，嘴里喃喃地念着什么，听不清是经文还是儿子的名字。
秋生又低头看了看那碗肉，汤面上浮着一层薄薄的油，油光里映着灶火的倒影，一跳一跳的，像一只挣扎着不肯熄灭的眼睛。
他尝过用瑶池水炖的灵芝羹，那汤清澈见底，入口鲜甜回甘，仙娥们捧着玉盏跪在席前，连呼吸都压得极轻。
此刻他面前这碗肉汤浑浊而滚烫，那股甜腥的气味像一把生了锈的钩子，生生地勾住了他的嗓子眼。
他硬生生地灌下去了。
第一口下去的时候，他整个人像被雷劈中了一样僵在椅子上——那股味道在他的舌面上炸开来，黏腻的、带着一丝若有若无的焦糊味的甜，像一块浸过血的腐肉在舌尖上化开，汤汁顺着喉咙滑下去，所过之处都是一阵滚烫的灼痛，仿佛有人在拿烧红的炭在他肚子里慢慢碾过去。
他听见自己的喉结上下滚动的声音，听见那汤汁落进胃里时发出的一声沉闷的回响，然后他便再也忍不住了，弯下腰去，将刚咽下去的东西又呕了出来，呕得涕泪横流，呕得五脏六腑都像被一只无形的手揉成一团。
母亲忽然从灶膛边站了起来，她走到秋生面前，蹲下身，用那双开裂的、沾满了灶灰的手捧住他的脸，那双眼睛里干涩如枯井，却带着一种奇异的、几乎是温柔的坚定。
“咽下去。”她说，声音很轻，像在哄一个不肯吃药的孩童，“咽下去，你才能活。”
秋生看着她，看见她眼角那两道深深的皱纹，看见她鬓边一夜之间白了大半的发丝，看见她捧着自己脸颊的那双手上横七竖八的伤口，有的结了痂，有的还渗着血珠。
他忽然觉得自己方才那一阵作呕是多么奢侈，多么矫情，多么像那个高高在上的、不食人间烟火的太子殿下，坐在云端的宫阙里嫌茶水烫了一分便搁下不喝。
他重新端起那只碗，这一次他没有犹豫，一口一口地将那碗汤喝尽了。
那夜他们吃了“弟弟”。
浑身作呕又抗拒的那一刻，云华忽然深刻意识到他们是一样的，是人啊。
人间乱象竟然如此赤裸和残忍，人已经摈弃人性，想要活命，就不得不拥抱野性，回归最原始的欲望。