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那滋味留在秋生舌根上，像一道永远褪不掉的疤。
他跟着父母一路往南，饿了便啃树皮、挖草根，喝过泥水，吃过观音土。
观音土吃下去肚子里胀得铁硬，像塞了一块石头，好几天排不出来，疼得他抱着肚子在草地里打滚，母亲便用温水一点一点灌他，用手掌轻轻揉他的肚子，揉到那些土块碎了，他才像泄了气一般瘫倒在地，满头虚汗。
路上不会有尸体，甚至不会有骨头。
这是秋生后来才慢慢看明白的一件事。
那些倒在路边的、靠在树下的、蜷在沟渠里的身影，甚至不用等到天黑透了，那些身影便不见了，只有原地留下一滩暗色的湿痕，被野草一盖，第二天便什么也看不出来了。
肉吃完之后，骨头可以拿来当柴烧，白森森的肋骨往火堆里一丢，噼啪作响，火光里泛着淡蓝的磷色，像什么人在暗处点了一盏灯。
秋生蹲在火堆旁边添柴的时候，常看着那些骨头在火里蜷曲、变黑、崩裂，然后化作一捧灰白的粉末，被风吹散了。
他那时候会想——原来人死了之后，真的什么也留不下。
什么功名利禄，什么千秋万载，什么天庭太子的尊荣，在一场饥饿面前，连一根骨头都不如。
骨头还能当柴烧，还能在火里噼啪响那么一声，给活着的人片刻的暖意。
就这样，死掉的人以另一种形式在活人的肚子里获得新生，彼此交融不分你我。
人活着，有时候就是一场漫长而可怖的消耗——消耗自己，也消耗别人。
秋生慢慢学会了辨认路上那些人的眼神——有的已经空了，空得像两口枯井，你往里瞧什么都瞧不见；有的却还亮着，亮得瘆人，像饿久了的野兽在暗处窥视猎物时眼底那两点绿光。
他见过一个妇人将怀中尚在吃奶的婴儿卖给一伙过路的兵，换来半袋粗粮，她接过那半袋粮食的时候，脸上没有哭，甚至没有低头再看一眼那个被兵士夹在腋下带走的孩子，她只是将那袋粗粮抱在怀里，像抱着一件失而复得的珍宝，然后继续赶路。
那个母亲转过身来时，秋生看见她眼底的光也灭了。
从那一刻起，秋生忽然明白——所谓乱世，不是一个又一个战场的名字，不是一个又一个朝代的更迭，而是无数个这样的瞬间，在无数个人的眼底悄无声息地熄灭。
灭得多了，天地间便暗了下来，暗得看不清对面那个人是人，还是一截会走路的柴火。
秋生也明白了一件事：带着成仙的记忆轮回，原来是这样一种滋味。
他记得天庭里的宫阙是什么模样，记得瑶池的水有多清，记得自己坐在高高的云榻上俯视众生的感觉，记得那些仙官们在他面前弯腰时后颈上露出的恭敬的弧度。
那些记忆像一枚烧红了的铁印，烙在他这具瘦小的、营养不良的、满身虱子与疮疤的身体里，时时刻刻提醒着他——你不一样，你本不该在这里。
可这“不一样”三个字，除了让他更疼之外，什么用也没有。
他不能腾云，不能唤雨，不能变出一碗热粥来给饿得直哆嗦的母亲，他甚至举不动一把比他个头还高的柴刀。
他只能像所有流民一样，跟在人潮后面，踩过前面那人踩过的泥泞，啃树皮、嚼草根、喝浑浊的河水，偶尔运气好捡到一片被扔掉的、半生不熟的面饼边角，便如获至宝地揣进怀里，捂到焐热了再一点点掰碎了含在嘴里，含到化成糊糊才舍得咽下去。
他渐渐明白，轮回台将他这双看遍仙界云霞的眼睛硬塞进一具凡胎肉眼里，或许从来就不是什么恩赐。
你要是不记得自己曾经站在天上看过云，你大约还能低着头在这泥泞里走得心安理得一些。
可你偏偏记得清清楚楚，记得云有多高，风有多轻，茶有多甘，记得那些你随手一挥便能抹平一桩人间悲剧的、轻飘飘的权柄——然后你低头看见自己这双脏兮兮的小手，连一只破碗都端不稳。
那才是真正的惩罚。
路上秋生看到了不知多少人濒临崩溃大骂苍天无眼，却还是俯首叩拜祈求上天垂怜，更多的人，连怒骂的力气也没有了。
“……苍天无眼吗。”秋生喃喃着，声音轻得只有自己能听见，“苍天......确实无眼。”
因为他从前坐在天上的时候，也从来没有往人间看过一眼。
作为赵华时，那平平淡淡的生活跟现在相比，已经是万中无一的幸运，是许多人日思夜想也盼不来的日子，就连后面死亡的遭遇都算得上幸福。
乱世惨死不是痛苦，而是解脱和一种仁慈，全须全尾的身死更是一种恩赐。
后来乱世终于走到了尽头。
新皇登基，天下大赦，城头上换了新的旗帜，街巷里贴了告示说今岁免赋税三年。
逃难的百姓开始往回流，有的回了故里，有的已经找不到故里了，便在任何一处稍平整些的空地上搭了棚子，重新生火、重新种地、重新学着像从前那样过日子。
秋生跟着父母回到了老家的县城，父亲在城郊的荒地里搭了一间草棚，母亲在棚前开了一小块菜地，种了些萝卜和白菜，日子过得依旧是粗茶淡饭，可粗茶也是茶，淡饭也是饭，那碗饭端在手里的时候，秋生常常要发好一会儿愣，才肯低下头去慢慢吃。
城内的新贵们加官进爵，风风光光地骑着高头大马过街，红袍乌纱，前呼后拥，路边有人跪迎，有人欢呼，有人踮着脚尖往那马队里张望，想看看新朝的贵人生得什么模样。
秋生蹲在城门口的一棵歪脖子柳树下，手里捏着一块干硬的馒头，一边慢慢地咬，一边看着那队人马从长街尽头浩浩荡荡地过来，马蹄敲在青石板上，笃笃笃，一声接一声，清脆而从容。
城内是锣鼓喧天，张灯结彩，家家户户的门楣上挂了红绸，连路边的乞丐都比往日多讨了几个铜板；城外是几排低矮的草棚，棚顶被风吹得哗啦响，几个瘦骨嶙峋的孩子蹲在棚口玩石子，他们的母亲坐在棚内搓草绳，手背上还留着冻疮的疤。
秋生把那最后一口馒头塞进嘴里，慢慢地嚼，嚼了很久才咽下去。
他蹲在柳树底下，看着那队人马消失在长街尽头，看着城门上方新换的匾额被阳光照得金灿灿的，看着城门口那些与他一样从乱世里爬出来的人们，他们有的在笑，有的在哭，有的面无表情地穿过城门，像穿过一道已经不再有意义的分界线。
他忽然觉得，那堵墙其实薄得很，一推就倒。
可推倒那堵墙的人，从来不是墙里面的，也不是墙外面的。
而是那些骑在马背上、站在城楼上、握着笔在功劳簿上写名字的人。
他们轻轻一笔，便划出了这道界线——谁在里头，谁在外头；谁该活，谁该死；谁配有一碗热汤，谁只配啃半块石头一样的饼。
咫尺之间，荣枯两重天。